giovedì 17 aprile 2008

La sincerità più limpida


"...senza di te l'emozioni di oggi sarebbero la pelle morta delle emozioni passate..."

Cosi scriveva Amelie sul muro prima di addormentarsi...
In un epoca dove ci si maschera dietro il relativismo, senza però scordarsi di essere un po' tutti moralisti...io non ti giudicherò.
Non lo faccio perché mi sto allenando a non farlo più. Perché le conclusioni sono subdole. Loro non aspettano altro che qualcuno le tragga.
Le conseguenze delle scelte che ognuno fa invece non hanno bisogno che nessuno le tragga. Le conseguenze sono infatti atterraggi di fortuna delle conclusioni tratte male!!
Io penso che la vita vada vissuta tenendo ben presente che senza amore e lavoro la mente si ammala, quindi tanto vale fare entrambe le cose con la massima passione. Le regole dell'amore ognuno se le scrive e ognuno deve essere ben consapevole di cosa possa portare un tradimento oppure un rimpianto. Le emozioni carnali provocano una attrazione vertiginosa per gli uomini (intesi in entrambi i sessi) e difficile dire come è giusto comportarsi o come io mi sarei comportato.
Il fascino delle emozioni o di uno "Zhair" che pervade la nostra testa è qualcosa che è difficile da poter dominare. Quel pensiero che in apparenza ti sfiora appena e poi finisce per essere quello a cui non puoi fare a meno di...
Io, nonostante le mie ultime, credo nell'amore inteso come fedeltà e rispetto per il proprio compagno.
Credo in un' amore intenso che si trasforma e muta, un rapporto di mutuo soccorso che nel tempo porta progettare in comunione.
Parlo da vero sprovveduto che è pronto a sfidare la noia che tutti dicono sopraggiungere nei rapporti amorosi.
Considera che facile è fare confronti rispetto a situazioni che non si vivono per davvero.
Considera che è bello scrivere di cosa dovrebbe essere, stando dietro ad uno schermo.
Accetteresti mai consigli da me, che a dispetto di quel che si possa pensare, casini con le donne ne ha fatti forse più del dovuto. Che spesso è fuggito malamente.
L'unica cosa saggia che ti posso scrivere è che non siamo isole.
Nel caso in cui fossimo...beh...lo saremmo in maniera così vicina l'una all'altra che non potremmo fare a meno di compiere qualsiasi azione senza influenzare le altre. Nel bene o nel male.
Fermati un attimo e guardati dentro. Respira a fondo. Ascolta le onde della tua anima. Trova il ritmo che scandisce la fine dell'una e l'inizio dell'altra.
Pensa alla tua felicità e compi la scelta più giusta per te anche se farà soffrire qualcun'altro...falla nel nome della sincerità più limpida.
Ti aspetto...presto....

Mi indigno


Non si può non commentare il risultato delle elezioni perché le cose che si leggono sui giornali non sono mai complete, ci si aspetta che almeno gli organi di stampa dicano le cose come sono e invece…...
Mi riferisco a tre “uscite” del nostro (anche se io non l’ho votato e lo dico sinceramente) futuro presidente del consiglio: "abolirà l’Ici sulla prima casa"…..ma che bravo!!!!, peccato che quei miopi dei Ds non abbiano mai investito in comunicazione per dire che l’abolizione dell’Ici è presente nella finanziaria del governo Prodi per entrare in vigore da luglio 2008…..ma almeno un giornale potrebbe dirlo?????!!!!!……."il governo di Berlusconi sarà formato solo da 60 persone compreso i ministri"…come se questa fosse una lodevole scelta di Berlusconi…ma nessuno scrive e dice che è una riforma introdotta dal governo Prodi…..c’è da ammettere che Berlusca non ha bisogno di idee, ci sono già quelli del governo Prodi (ex governo) che gliele offrono su un piatto d’argento senza che nessuno lo sappia…tanto di cappello alla genialità di Silvio Berlusconi e del suo partito, di cui ancora non si capisce quale sia il nome (forza italia, casa della libertà, case delle libertà, partito della libertà, circoli della libertà…..bho!!!)
Ma io come donna mi indigno, mi indigno perché sentire che “la famiglia è quella fondata sul matrimonio” ci riporta indietro di 50 anni e ci inchioda allo Stato Vaticano….mi indigno quando sento che la risposta del nostro futuro presidente del consiglio, alla domanda di una giovane ragazza precaria fidanzata con un ragazzo precario su quale futuro possano costruirsi, è che intanto lei non deve fidanzarsi con un precario ma con un uomo che ha i soldi, come suo figlio!!!!!!!…..una risposta del genere ci fa piombare indietro di 70 anni…..ma nessuno dice niente…si ride.
Sono inorridita quando il nostro futuro presidente(lavorerà in questi 5 anni per diventare prossimo presidente della repubblica)rivolgendosi a Zapatero e alla sua scelta di avere una forte presenza femminile nel suo governo, dice: “il presidente se l’è voluta e ora dovrà guidarle”…come se le donne da sole fossero capaci di fare poco o niente e avessero bisogno di un “padre padrone" che le tiene per mano e le guida verso il risultato…….ma nessuno dice nulla....si ride.
Inorridisco ancor di più se penso che molto probabilmente il ministero della difesa (forze armate) sarà in mano a chi ha reso possibile il disastro del G8 di genova…ricordiamoci un morto e pestaggi alla gente pacifista che stava manifestando…
Io inorridisco, non mi vergogno di dirlo ….siamo tutti responsabili di questo silenzio, di questa scomparsa della sinistra dal parlamento(l’unica forza politica che alimenta la cultura, la laicità dello stato, l’emancipazione della donna, la civiltà multietnica)…io davvero inorridisco quando già inizio a sentire (perché questo lo dicono e qualcuno anche lo scriverà) che adesso la sinistra per farsi sentire si organizzerà in terrorismo…..chi non contempla la democrazia pensa e dice che chi è fuori dal parlamento risponderà con forte violenza e così già si criminalizza chi non è rappresentato in parlamento.
Voglio convincermi che da ogni nuovo periodo risorgeranno nuove idee…...perchè le idee oggi mancano, siamo blindati in falso perbenismo e apparenza, pensando solo al presente e al futuro ci penserà chi verrà dopo di noi…….
Ma sì...speriamo in bene.

Livia

martedì 15 aprile 2008

Una pallottola nel cervello


Anders non riuscì ad arrivare in banca che qualche istante prima della chiusura, ragion per cui
ovviamente c'era una fila che non finiva più e lui si ritrovò bloccato dietro due donne la cui stupida e
rumorosa conversazione gli urtò subito i nervi. In ogni caso, la sua disposizione d'animo non era mai
delle migliori. Anders era un critico letterario noto per l'elegante e noncurante ferocia con cui stroncava
qualsiasi libro gli capitasse di recensire.
Con una coda che ancora doppiava il corrimano, uno dei cassieri, una donna, espose la targhetta
CHIUSO davanti al suo sportello e si ritirò in fondo alla banca, si appoggiò a una scrivania e iniziò a
chiacchierare animatamente con un altro impiegato che intanto maneggiava delle carte. Le due donne
davanti ad Anders interruppero la conversazione e guardarono con odio la cassiera. - Oh, gentile la
signorina, - disse una. Poi si girò verso Anders e aggiunse, sicura del suo appoggio: - Ecco un esempio
di quella cortesia per cui questa banca va famosa.
Anders aveva sviluppato un suo personale e violentissimo odio verso la cassiera, ma immediatamente lo
rivolse sulla presuntuosa e piagnucolosa donnetta davanti a lui. - Oh, in che mondo viviamo, - disse. -
Quante tragiche ingiustizie! Se non ti amputano la gamba sbagliata, se non ti bombardano il paesello
natio, ti chiudono lo sportello sotto il naso!
Lei non si lasciò scoraggiare. - Non ho detto che era una tragedia - ribatté. - Dico solo che è un
pessimo modo di trattare i clienti.
- È imperdonabile - rimbeccò Anders. - In Cielo ne prenderanno nota.
Lei si succhiò le guance, ma fissò lo sguardo oltre le spalle di lui e non disse niente. Anders si accorse
che l'altra, la sua amica, stava sbarrando gli occhi guardando nella medesima direzione. E a quel
punto i cassieri interruppero ciò che stavano facendo, e i clienti piano piano si girarono tutti e il
silenzio calò nella banca. Due uomini che indossavano impeccabili abiti blu e avevano passamontagna
neri in testa si erano piazzati ai lati della porta. Uno dei due rapinatori teneva una pistola premuta
contro la
nuca dell'agente della vigilanza. L'agente aveva gli occhi chiusi, e le labbra gli tremavano. L'altro
rapinatore era armato con un fucile a canna mozza. - Zitti! - gridò l'uomo con la pistola, benché
nessuno avesse fiatato. - Se solo uno di voi cassieri si azzarda a premere l'allarme, qui siete tutti carne
morta. Afferrato l'idea?
I cassieri annuirono.
- Ma bravo! - disse Anders. - Carne morta - Si girò verso la donna che gli stava davanti.
- Magnifica sceneggiatura, eh? Ecco la dura poesia delle classi socialmente pericolose che ti colpisce
come un tirapugni.
La donna lo guardò con gli occhi dilatati.
Quello col fucile a canna mozza diede uno spintone all'agente costringendolo a inginocchiarsi. Passò il
fucile al suo compagno e con uno strattone afferrò i polsi dell'agente, gli tirò le braccia dietro la schiena
e gli bloccò le mani con un paio di manette. Poi lo fece ruzzolare a terra con un calcio fra le costole.
Riprese il fucile e si avvicinò alla porta di sicurezza in fondo al banco. Era un uomo basso e pesante, si
muoveva con particolare lentezza, quasi torpidamente. - Apritegli! - gridò il suo compare. Il rapinatore
col fucile varcò la porta di sicurezza e lentamente passò davanti ai vari cassieri, porgendo a ciascuno di
essi una busta di plastica. Quando arrivò davanti allo sportello vuoto, lanciò un'occhiata a quello con la
pistola, il quale disse:
- Di chi è quel posto?
Anders guardò la cassiera. Lei si portò una mano alla gola e si girò verso l'uomo con cui prima
chiacchierava. Lui annuì. - Mio, - disse lei.
- E allora muoviti culona e riempi la borsa.
- Ecco - disse Anders alla donna davanti a lui - giustizia è fatta. - Ehi! Furbone! T'ho detto forse di
parlare?
- No - disse Anders.
- Allora chiudi quella fogna.
- Sentito? - disse Anders. - «Furbone». È una battuta de I Killer. - Per l'amor di Dio, stia zitto, - gli disse
la donna.
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- Ehi, tu, sei sordo o cosa? - L'uomo con la pistola si avvicinò ad Anders e gli piantò l'arma nella pancia.
- Pensi che gioco?
- No - rispose Anders, ma la canna della pistola gli faceva il solletico come fosse un ditone puntato e gli
venne la ridarella. Per bloccarla si costrinse a fissare il rapinatore negli occhi, che erano chiaramente
visibili dietro i buchi del passamontagna: azzurro pallido, cerchiati di rosso, infiammati. Gli batteva la
palpebra destra. L'uomo alitò una zaffata penetrante come ammoniaca che sconvolse Anders più di
tutto quanto era successo fino a quel momento, e avvertì un acuto disagio quando quello lo pungolò di
nuovo con la pistola.
- Ti piaccio, furbone? - gli disse. - Hai voglia di ciucciarmi l'uccello?
- No - disse Anders.
- Allora piantala di allumare.
Anders si mise a guardare le scarpe del rapinatore, erano lucide con la mascherina lunga.
- Non giù. Su! - Gli ficcò la pistola sotto il mento e spinse verso l'alto finché Anders non ebbe gli occhi
rivolti al soffitto.
Anders non aveva mai prestato molta attenzione a quella parte della banca, un vecchio pomposo salone
coi pavimenti, gli sportelli e i pilastri di marmo, e una decorazione di ricci dorati sopra gli sportelli dei
cassieri. Il soffitto a cupola era affrescato con delle figure mitologiche alla cui bruttezza polputa e togata
Anders aveva rivolto un'occhiata molti anni prima e dopo di allora aveva sempre evitato di osservare.
Adesso non aveva altra scelta che esaminare attentamente l'opera del pittore. Era persino peggiore di
quanto ricordasse, intrisa della solennità più falsa e ridondante. L'artista conosceva due o tre trucchi del
mestiere e li usava e li riusava senza misura, il rosa della parte bassa delle nuvole aveva una certa
freschezza, amorini e fauni non lesinavano sguardi schivi ed esitanti. Il soffitto era gremito di scene
drammatiche; quella che attirò l'attenzione di Anders raffigurava Zeus ed Europa, che il pittore
rappresentava con un toro che adocchiava una giumenta di là da un mucchio di fieno. Per rendere
sensuale la giumenta, il pittore le aveva smussato i fianchi in maniera suggestiva e aveva munito gli
occhi di lunghe ciglia socchiuse dalle quali essa contemplava il toro con appassionato gradimento. Il
toro aveva l'aria compiaciuta e le sopracciglia inarcate. Se ci fosse stato un fumetto che gli usciva dalla
bocca, dentro ci sarebbe stato scritto: «Hurrah».
- Di che ghigni, furbone? - Di niente.
- Pensi che sono comico? Pensi che sono una specie di pagliaccio? - No.
- Pensi che mi puoi prendere per il culo? - No.
- Tu prendimi per il culo, e diventi storia. Capischi?
Anders scoppiò a ridere. Si coprì la bocca con entrambe le mani e disse: - Scusa, scusa - e dopo sbuffò
fra le dita senza potersi più trattenere e ripeté: - Capischi! Oh, Dio, capischi, - e fu a quel punto che
l'uomo con la pistola alzò l'arma e gli sparò dritto nella testa.
La pallottola fracassò il cranio di Anders, attraversò il cervello, e uscì dietro l'orecchio destro,
spargendo scaglie d'osso nella corteccia cerebrale, nel corpo calloso, indietro verso i gangli basali, e in
basso fino all'ipotalamo. Ma prima che tutto ciò accadesse, l'ingresso della pallottola nel cervello
innescò una crepitante catena di trasferimenti di ioni e di neurotrasmissioni. A causa della sua peculiare
origine, questo processo seguì un tracciato peculiare, riportando casualmente in vita un pomeriggio
estivo di circa quarant'anni prima, che non era mai stato richiamato alla memoria. Penetrata nel cranio,
la pallottola continuò ad avanzare a una velocità inferiore ai 300 metri al secondo, un ritmo
pateticamente lento, degno di un ghiacciaio, almeno rispetto all'attività frenetica delle sinapsi attorno al
proiettile. Una volta nel cervello, cioè, la pallottola entrò nel tempo cerebrale, il che diede ad Anders
tutto l'agio di contemplare la scena che, con una frase che lui avrebbe aborrito, «gli passò davanti agli
occhi».
Stabilito che cosa Anders ricordò, occorre forse notare tutto quello che invece non ricordò. Non si
ricordò del primo amore, Sherry, o di ciò che più di tutto in lei lo aveva fatto impazzire, prima di
piacere, poi di rabbia: la sensualità totalmente disinibita e specialmente il tono amichevole con cui
alludeva al suo pene, da lei ribattezzato Signor Talpa, snocciolando frasi come «Ohò, il signor Talpa ha
voglia di giocare», o «Vediamo dove va a nascondersi il signor Talpa!» Anders non si ricordò di sua
moglie, che pure aveva molto amato prima che lei lo sfinisse con la sua prevedibilità, o di sua figlia,
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ormai un'accigliata professoressa di Economia a Dartmouth. Non si ricordò di quando restava dietro la
porta della camera di sua figlia ad ascoltarla mentre rimbrottava l'orsacchiotto dicendogli che era stato
cattivo e descrivendogli le punizioni davvero raccapriccianti che avrebbe ricevuto se non si decideva a
filare dritto. Non si ricordò nemmeno uno delle centinaia di versi che aveva imparato a memoria in
gioventù, così da potersi far venire i brividi a comando: «Silenzioso, in cima a una vetta nel Darien», o
«Mio Dio, ho sentito parlare di questo giorno» o «Tutti i miei cari? Tutti, dici? Oh, crudele! Tutti?» Non
si ricordò di nessuno di questi versi Anders. Non si ricordò della madre che in punto di morte,
parlando del padre, aveva detto: -Avrei dovuto pugnalarlo nel sonno. Non si ricordò del professor
Josephs che raccontava ai suoi studenti come i prigionieri ateniesi in Sicilia fossero stati liberati se erano
capaci di recitare Eschilo, e poi si metteva lì a recitare Eschilo lui stesso, in greco antico. Anders non
ricordò di come si era sentito pizzicare gli occhi al suono di quelle parole. Non si ricordò della sorpresa
che aveva provato vedendo il nome di un ex compagno di università sulla copertina di un romanzo,
non molto tempo dopo che si erano laureati, o il rispetto che aveva provato dopo aver letto quel libro.
Non si ricordò del piacere di provare rispetto per qualcuno.
E neanche si ricordò di una donna che aveva visto suicidarsi buttandosi da una finestra del palazzo
dirimpetto al suo pochi giorni dopo la nascita di sua figlia. Non si ricordò di aver gridato: «Signore, abbi
pietà! » Non si ricordò di aver mandato a bella posta l'auto di suo padre a sbattere contro un albero, o
di essere stato preso a calci nelle costole da tre poliziotti durante una manifestazione contro la guerra, o
di quella volta che si era svegliato ridendo. Non si ricordò di quando aveva cominciato a guardare le
pile di libri sulla sua scrivania con un misto di noia e paura, o di quando aveva cominciato a odiare
coloro che li avevano scritti. Non si ricordò di quando tutto quanto aveva cominciato a ricordargli
qualche altra cosa.
Ecco cosa ricordò Anders. Caldo. Un campo di baseball. Dell'erba gialla, il ronzio degli insetti, lui
appoggiato a un albero mentre i ragazzi del quartiere si radunano per una partita. Li guarda mentre
litigano sulla superiorità del genio di Mantle o di Mays. È tutta l'estate che dibattono questo tema,
l'argomento è diventato noioso per Anders: opprimente, come il caldo. Poi arrivano gli ultimi due
ragazzi, Coyle e un suo cugino arrivato dal Mississippi. Anders non ha mai incontrato il cugino di Coyle
prima e non lo vedrà mai più. Gli dice ciao come fanno tutti gli altri ma poi non fa più caso a lui
almeno finché non hanno diviso il campo e qualcuno chiede al cugino di Coyle in quale posizione vuole
giocare. - Interbase, - dice il ragazzo. - Interbase è la posizione migliore che ci sono -. Anders si gira a
guardarlo. Vorrebbe sentire il cugino di Coyle ripetere la frase che ha appena detto, ma è abbastanza
sveglio da capire che è meglio non chiederglielo. Gli altri penserebbero che fa il cretino, che prende in
giro il ragazzo per il suo errore di grammatica. Ma non è questo, proprio no. È che Anders è
stranamente eccitato, euforico, per quelle tre parole finali, così totalmente inaspettate, così musicali.
Prende il suo posto in campo come in trance,
ripetendole fra sé e sé.
La pallottola è già nel cervello; l'attività cerebrale non potrà continuare in eterno a superarla in velocità,
e niente la fermerà per incanto. Essa deve seguire la sua traiettoria e uscire dal cranio trascinando come
una cometa la sua coda di memorie, di speranze, di talento e di amore, nel salone di marmo della banca.
Non ci si può fare niente. Ma per il momento Anders può ancora avere tempo. Tempo per le ombre
che si allungano sull'erba, tempo perché il cane legato alla catena abbai alla palla che vola, tempo perché
il ragazzo nel campo di destra picchi la mano nel guanto da baseball annerito dal sudore e ripeta
sommessamente come una cantilena: «La migliore posizione che ci sono, la migliore posizione che ci
sono».

 
Tobias Wolff

venerdì 11 aprile 2008

Cani


Il cane non ha una visione d'insieme; e neanche il senso del vero o il senso del falso e neanche la memoria storica. Del resto lo diceva Nietzsche.

Il filosofo Nietzsche racconta che una volta l'uomo ha chiesto al cane: ma perché invece di star lì inutilmente a guardarmi non mi parli della tua felicità? e il cane avrebbe voluto rispondere: perché mi io dimentico subito tutto, compreso quelloche volevo dire un attimo fa.

Ma si è subito dimenticato anche questa possibile risposta, e così non ha detto niente.

Nietzsche si riferiva in generale agli animali, ma più di tutti al cane perché i migliori filosofi han sempre dietro un cane come strumento di lavoro per l'indagine teoretica ed anziè grazie a quel cane che i filosofi teoretici a un certo punto han capito che era inutile insistere con la speculazione metafisica, e così è nata la cosiddetta filosofia analitica che in parole povere dice che se per strada riconosciamo un cane è inutile chiederci perché quello lì è un cane. E proprio grazie a quel cane è stata inventata la teoria della corrispondenza che è un modo per definire la verità per cui se tu chiami cane un cane, vuol dire che quello lì bisogna che sia un cane per forza, nella sua essenza ontologica, e alla fine è arrivato Umberto Eco a chiudere il ragionamento sul cane e a dire che si tratta di un tipico caso di designazione rigida.

Se il cane avesse memoria storica o visione d'insieme non sarebbe il miglior amico dell'uomo, anche se la leggenda del cane amico dell'uomo risente di cosiddetti modelli retrivi, categorie linguistico-empiriche inventate apposta per definire un legame accidentale replicato nel temposenza ponderazione o elaborazione critica, da parte del cane; magari poi nel corso dei secoli dei secoli questa categoria retriva della cosiddetta amicizia con l'uomo è entrata nella memoria genetica del cane, ma non è vera amicizia come la intendeva ad esempio Cicerone nel de amicitia o Dante Alighieri nelle rime.

Fatta questa premessa non ci sarebbero altre cose da dire sul cane, tranne che il cane è un essere che tende all'incolore, dal punto di vista della sua essenza fisica ma soprattutto dal punto di vista intellettuale, specie quando corre, tanto è vero che per dire che uno ha indosso un vestito scolorito in dialetto si dice che ha su un vestito color cane che scappa, il che di riflesso rende la giusta misura dell'indole acritica e agnostica e anche apolitica del cane, soprattutto nel suo momento dinamico, rispetto al cosiddetto senso della vita. E quando il cane scappa, novanta su cento scappa dall'uomo, il che significa che non è poi tanto amico dell'uomo, il cane.

Fatta questa premessa non ci sarebbero altre cose da dire sul cane, tranne che il cane quando ha sete e si trova per caso vicino ad una pozzanghera beve direttamente dalla pozzanghera, o se gli scappa da cagare e si trova vicino poniamo a un ministero o a una stele patriottica o alla sede di una ausl, caga direttamente davanti al ministero o alla stele o alla asl e se arriva un carabiniere o uncorazziere o un sanitario a cacciarlo via lui scappa repentinamente lasciando visivamente quella sciadal colore tipico indefinibile che ha suggerito la nota espressione vernacolare. Questa cosa appena detta, quella del cane che beve dalla pozzanghera ma forse anche quella del cane che caga, ha ispirato la filosofia cinica, il che di riflesso rende la giusta misura di quanto il cane sia per suanatura cinico a partire almeno dal quarto secolo avanti cristo.

Se non fosse cinico non sarebbeamico dell'uomo il cane. Fatta questa premessa non ci sarebbero altre cose da dire sul cane, se non che l'idea dell'accalappiamento dei cani, trasfusa nell'ispirazione creativa letteraria, mi sembra un bel punto dipartenza. Perché da che mondo è mondo la letteratura non si è mai messa seriamente dalla parte delcane, inteso il cane nel suo significato più arcano.

Perché il cane, come si diceva all'inizio di questa mesta disamina, non ha visione d'insieme e neanche la memoria storica e quindi non harappresentazione panoramica. Da che mondo è mondo invece la letteratura vuole collocarsi inposizione panoramica, cioè al di sopra delle cose, e gli autori della letteratura mondiale si collocano il più possibile al di sopra delle cose e dicono che stando collocati al di sopra delle cose le cosestesse si percepiscono meglio, e solo con una visione panoramica, dicono sempre gli autori, sicapisce quanto sia piccolo questo nostro mondo apparentemente travagliato e quanto irrisorie siano le vicende umane, comprese le epidemie e le guerre e le catastrofi ecologiche e le crisi economiche;e anche gli studiosi e gli scienziati si sono sempre collocati in posizione distante e panoramica ecosì sono nate le rivoluzioni copernicane. E anche i politici a un certo momento si sono collocatisuper partes che se oggi un onorevole dichiara di essere super partes ne arriva un altro a dichiarareche lo è di più, e poi un terzo a dichiarare che lui si colloca al centro, equidistante e al di sopra diquelle due parti di prima che credevano di essere già super partes loro, e così via. E in questa espansione incontrollata verso l'alto e verso l'epicentro cosmico, da parte degli esponenti dellaletteratura, della scienza, della politica e di tutti gli altri settori dell'umana esperienza, nessuno vuole rimanere indietro, cioè più in basso o in periferia, perché oltre a far la figura del bigolo perché non è super partes corre il rischio dell'emarginazione che, dice Crepet, è l'anticamera della malattiapsichiatrica, e così si sperimentano le terapie riabilitative su base comunitaria dove si cerca diguardare se stessi fuori dalla lente deformante di se stessi medesimi e insomma al di sopra delproprio io e delle parti che lo compongono eccetera eccetera.

C'è rimasto solo il cane, giù in basso, nel punto periferico da dove son partiti tutti, milioni di secoli fa, e dietro di lui ogni tanto un accalappiacani che lo prende e lo porta al canile. Perché il cane lecose le vede solo dal basso talmente dal basso da raggiungere la giusta distanza panoramica alcontrario dalle cose stesse, e quindi vedere dal suo piano cosiddetto calpestabile quello che invececon osservazione panoramica non vedi dall'alto. E intanto che tutti si dan da fare a collocarsi soprale parti, con altre parti che si elevano panoramiche a formare nuove parti imparziali al di sopra delleprecedenti, in una progressione infinita verso un illusorio apogeo, il cane continua empiricamente abere l'acqua delle pozzanghere, cagare davanti ai ministeri ai militi ignoti e alle ausl e nessuncarabiniere o corazziere o sanitario lo caccia più via che son tutti presi anche loro, i carabinieri e i corazzieri e i sanitari, a collocarsi in posizione panoramica verso l'illusorio apogeo, da non vederloneanche più, il cane.

E allora ad esempio sarebbe bello poniamo che mentre dei candidati a delle elezioni politiche fannodei discorsi equanimi o degli sfoghi dialettici panoramici, dentro gli studi televisivi neutrali con il telespettatore che si colloca anche lui in posizione critica neutrale, e il cameramen che inquadra panoramicamente i candidati con equidistanza ed equanimità e il moderatore che dichiara alpubblico che lui è super partes, sarebbe bello che capitasse lì un cane a fiutar per terra fin sotto ilbanco a studiar le scarpe e i calzini o rugare col muso rugiadoso nelle patte dei candidati premiers emagari gli venisse anche lo stimolo arcano estemporaneo di pisciare contro il tavolo o di leccare uncablaggio scoperto e prender la scossa da scappare via velocissimo nella scia incolore tipica del cane in fuga. Non so se questa cosa potrebbe interessare un pubblico critico o un elettoratoequanime, questa cosa del cane, o influire sui sondaggi o condizionare gli indecisi, o dare unacosiddetta scossa al paese, son tutti aspetti periferici dell'universo del cane, che è agnostico acriticocinico e apolitico. Ma di sicuro sarebbe una bella ispirazione, da tradurre dentro una letteratura conla visuale al contrario, la panoramica dal basso, al di sotto delle parti, col cane che scappa e l'uomoche gli corre dietro per accalappiarlo, tutti e due acritici e apolitici senza la visione d'insieme e ilsenso del vero e del falso e il senso della memoria. Uguali precisi al cane che diceva Nietzsche.

sabato 5 aprile 2008

Via le mani dagli occhi - 'Se solo sapessi..'

Sii vai via,senza di me,
tu vai via,non puoi aspettare tanto tempo inutile,
e cosi tu vai sola via,
sii che vai via,ma che freddo fa se tu vai via,
non vuoi aspettare neanche il tempo utile,
perchè da me lo so si va soltanto

Via,via le mani dagli occhi,che senso ha se poi ti tocchi i pensieri ancora lontani,lontani,lontani,lontani

Strana magia in un istante,
tu vai via,non vuoi leccarmi tutte le ferite,
è cosi che tu vai via,
ma da quando in qua no,non sei più mia,tu sola che hai leccato tutte le ferite,
lo sai da me tu non puoi proprio andare

Via,via le mani dagli occhi,che senso ha se poi ti tocchi i pensieri ancora lontani e vai via,via le mani dagli occhi che senso se poi mi blocchi le mani e rimandi a domani,domani,domani,domani

domani e per sempre domani,
domani e per sempre rimani,
ma ora toccami le mani,Toccami le mani,Toccami le mani,amore toccami le mani,Toccami le mani,Toccami le mani,Toccami le mani,Toccami le mani,Toccami le mani,Toccami le mani,e vai


Via,via le mani via gli occhi,che senso ha se poi ti tocchi i pensieri ancora lontani e vai via,via le mani via gli occhi che senso ha se poi mi blocchi la mani e rimandi a domani,domani,domani,domani,domani,domani,domani,domani….

Ti prego Toccami le mani, Toccami le mani, Toccami le mani, Toccami le mani, Toccami le mani, Toccami le mani, Toccami le mani, Toccami le mani, Toccami le mani, Toccami le mani,Toccale!